Es ansiedad, ¿o sólo dolor de estómago?
Hambre, ¿o sed?
Miedo a dar a luz, ¿o miedo a perderla?
Expectativa alta. Sangre hirviendo.
Duro, fuerte impacto contra el suelo.
Jaula dentro
Y fuera de mí
Voces gritan, ¿o susurran?
Me arañan, ¿o acarician?
Me besan, ¿o me muerden?
El aire que respiro no me llega, quiero más
Correr no sirve ya de nada
Voy en círculos
No hay a dónde ir
No puedo escapar
De aquí, de todo, de mí
Recuerdos, imaginaciones, palabras hirientes
Se me clavan y no me quito la estaca
Que soy de las que todavía sangran.
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